Un souffle nous fige. Une baleine cambre le dos et la lumière éponge sa peau noire. Elle plonge et remonte. Elle est devant, folâtrant comme un chien qui s'abandonne à son nez. Elle tourne et chaque fois qu'elle remonte, c'est comme si le fleuve respirait. Une immense poitrine se soulève en crachant un jet d'eau. Puis, elle s'éloigne, agacée par les embarcations qui approchent. Nous avons envie d'applaudir. Nous restons sur le banc à surveiller le large, les manoeuvres de la